Labor day i Mumbai

Första maj i Mumbai. De första pulserande sommardagarna i ett land som redan stod i lågor. Sopor och avföring låg och ruttnade i den 38 gradiga hettan. Inte ens Bert Karlsson hade stått ut med stanken. Människor kryllade runt som kackerlackor. De trängde sig på från alla håll för att sälja sitt krams. Jag behövde en öl.

Jag vek av in i gränden till spritbutiken. Här brukade kuvade indiska alkoholister köa för sina små flaskor med hembränt som kunde dämpa darrningarna några timmar. Idag var butiken igenbommad. Gränden var öde, så när som på några råttor som parade sig hysteriskt, och längst inne i hörnet låg en utslagen man i en pöl av urin. En gigantiskt råtta, stor och skäggig som Leif Pagrotsky, gnagde på hans ben. Jag gjorde en ansatts för att skrämma bort råttan med en välriktad spark. Mannen skrek till:

– För guds skull, låt råttan vara! Vi lever i symbios. Han håller rabieshundarna borta.

– Din dåre! Rabies är ditt minsta problem just nu. Råttan äter ju upp dig.

– Vad vet du om saken? Råttan småäter, hundarna river loss stora stycken. Jag vet vad jag gör. Man får ta det onda med det goda i det här landet.

Jag gav honom några örfilar av ren princip. Dumhet och desperation är ingen ursäkt för impertinens. Jag behövde fånga hans uppmärksamhet. Han tystnade.

– Lyssna nu din best. Jag bryr mig inte om ditt sexliv. Jag behöver sprit omgående. Vem kan jag ringa?

– Det är labor day idag. Det är en ”dry day”. Det är stängt överallt. Alkoholförsäljning är förbjuden. Du kan lika gärna glömma det, sa han.

– Nonsens! Jag har varit ute och rest förr. Det finns alltid någon man kan muta här i tredje världen. Se så, ge mig ett nummer. Vem äger den här butiken? Jesus, första maj utan sprit är ju som kärlek utan fisting. Hemmavid hade landet gått under första maj om vi inte hade haft någon sponk. Konungariket Sverige är byggt på sprit och arbetsskygghet.

– Sverige? Är du från Sverige? Jag har hört att det är himmelriket på jorden.

– För mig kanske, men inte för dig. Du hade aldrig blivit insläppt. Vi har chartrade plan som står i standby dygnet runt 365 dagar om året för att bli av med sådana som du. Raka vägen till ditt hemland, eller något i närheten, vi är inte så nogräknade. Du kan lika gärna hamna hos CIA och få elchocker i dina genitalier. Vi tar inga risker.

– Men det finns jobb i Sverige. Massor med jobb!

– Dumheter. Vi håller på att avskaffa allt arbete. Precis i dag demonstrerar vi i tusental mot dom som har nerver nog att ge oss jobb. Dom tror att dom är bättre än vi. Men vi röker ut dom: vi har chockerande höga skatter på arbete. Dom som har råd att betala skiten måste vara rika och alla rika har ju blivit det på någon annans bekostnad, dom svinen. Det vet ju alla. Har du inte läst din Marx? Var har du varit de senaste 100 åren?

– Men det stämmer ju inte, det är bra att arbeta. Er ekonomi kommer att kollapsa!

Jag gav honom en örfil och stampade på hans variga ben tills han teg. Leif Pagrotsky slutade gnaga och visade mig tänderna.

– Ditt nyliberala fä! Att du lever i symbios med Leif Pagrotsky där gör dig inte till en nationalekonom. Vem tror du att du är? Adam Smith? Vi vet vad vi gör. Vårt bästa folk har räknat på det. Vi har sådana som du som får sköta skitjobben medan vi bölar om kortare arbetsvecka och fler förmåner.

– Jag har en magisterexamen i ekonomi, sa han lågt.

– Så vad då? Det har nästan alla i Sverige och där hade du fått skämmas! Alla som utbildar sig är klassförrädare. Examina är sådant vi talar tyst om i Sverige. En riktig svensk lyfter socialbidrag, dricker renat, spelar på travet och slår frugan till oigenkännlighet varje lördag. Du kvalar inte in. Du hade inte överlevt en dag.

– Är det verkligen så illa?

– Stackars sate, du har verkligen ingen aning. Invandrare och högutbildade är det värsta vi vet. Är du högutbildad OCH invandrare löper vi amok. Vi kommer stena dig vid gränsen. Dränka dig i bensin och tända på. Sätta dig i en bur och peta på dig med vässade bambupinnar. Och även om du mot all förmodan hade lyckats ta dig in i landet hade vi satt dig i Rosengård. Tro mig, där vill du inte hamna.

– Rosengård….vad är Rosengård för något?

– Det är helvetet på jorden. Mörkrets hjärta. Nästan ingen vit man har någonsin varit där. Men vi har en man på insidan; Lars Åberg. Han skickar oss rapporter. Hela området befolkas av blodtörstiga terrorister. Dom kastar sten på polis, brandkår och ambulans och bränner upp sina egna skolor. De offrar människor till sina falska gudar. Det är rena Gomorra där. Hela systemet har slagit bakut.

– Jag visste inte att det var så illa, sa han och klappade på sin råtta.

– Du kan ta mig på mitt ord, du har det bättre här.

Han nickade sorgset och letade fram en flaska ur innerfickan.

– Ta den här, sa han. Du verkar behöva den mer än jag.

Jag tog emot hans sprit och vandrade bort. Mannen satt tyst kvar och skakade på huvudet. Till och med råttan teg.